ДЕТСТВО КОНЧИЛОСЬ

Мы выросли, мы вынесли войну!*

Прошли послевоенные мытарства,

И детство, незабвенную страну

На улице булыжной Пролетарской,

Я в памяти ревниво берегу,

Ироний и насмешек не прощаю.

На том оно осталось берегу.

Но я не расстаюсь с его вещами.

Давно я не живу в его стране,

Но память не скупа, мне память светит.

Рабочее начало есть во мне,

Хотя «из служащих» всю жизнь пишу в анкете.

Спасибо, улица, за то, что ты была

Наставницей для нас и педагогом,

Взрастила, научила, подняла,

Благословила каждого в дорогу.

И многих вразумила  навсегда,

Дав крепкою рукою твердой встряску.

Я шлю тебе поклон через года:

Спасибо за рабочую закваску!

Когда-нибудь на шарике Земли

Мы будем жить, добро даря друг другу,

Так жить, чтоб если встать они смогли,

Погибшие в войне, то нам пожали б руку.

Но нет еще покоя для людей,

И тень вражды все над планетой кружит,

Находит почву для своих идей –

И снова пепел, кровь, и боль, и ужас…

И матери, баюкая детей,

Глядят с тревогой  на  телеэкраны,

Где каждый день из кадров новостей

Нам свежие показывают раны.

Я вспоминаю улицу свою,

Я думаю о будущем, о внуках

И в строй бойцов стихом своим встаю,

Чтоб внуки нам пожать хотели руку…

Когда ты слышишь чей-то злобный бас,

Когда ты видишь беззащитных тщетность,

Припомни всех равняющий фугас,

Тротила расточительную щедрость.

И если бьют в полградуса правей,

Стволы словес бесчестных целят в друга,

На трассу пуль бросай себя скорей,

Высчитывая отраженья угол.

И слава будет нам одна и честь.

Ты цели этой жизнь отдай и дар свой.

И, может быть, потомки скажут:

–  Есть,

Есть доля с улицы булыжной Пролетарской!

Да, еще носится над землей микроб войны – заражает людей. Одни от него впадают в агрессию, жаждут огня и захвата, микроб гонит их в поход, обуревает страстью жечь и убивать и хватать чужое; другие пытаются  убежать от него, но он достает  человека в самом дальнем, глухом и тихом углу тыла и разрушает душу, растлевает ее. И может поразить не одно поколение. Его можно привести и с войны в себе, вернувшись победителем с фронта, где ты отчаянно, мужественно и честно, даже геройски сражался с ним. Синдром войны, раковая опухоль человечества. Поганые ее метастазы, как ядовитые змеи смерти, горя, разрухи и разложения, до сих пор не выползли из человеческих душ. Мы несем ее черный след по жизни, как роковое наследство, и нет на него алчущих претендентов. Такое не завещается. Война умирает вместе с ее свидетелями.